Думаю о поэзии. Она бродит вокруг, и никак ее не могу поймать. Она вплетает свой голос в утренний щебет птиц, такой громкий, что звонок будильника кажется тише. Ее уносит ветром, словно скомканный листок, так что не ясно, нужно ли обращать внимание и гнаться за этим белым пятнышком, на котором записано все самое важное на данный момент, или это
(
Read more... )